Salirse de las mentiras piadosas de la realidad personal,
porque es mejor sonreír a solas con una eternidad entre las cejas
y una mirada anacrónica que lleva cargada ya la magnificencia del tiempo.

Ser este instante,

sin mentiras, pero lleno de mentiras hasta el hueso.

Ser este momento sin miedo,

pero aterido de horror como un niño de noche.
Ser el que sale a caminar, sin mar, sin mundo.

Ser esa pieza de abundantes alquileres,

una sonrisa inmóvil sin asombro,
un asombro sin prisa,

o quizá una mañana para re-enamorar al ocio,
una vitrina de haberes imposibles,

un mantra sin bocas ni cuerpos,

un momento en la vida de alguien más.

Ser solamente el boceto predilecto

de un plan que se mueve a pie

por los callejones del alboroto.