miércoles, 30 de mayo de 2007

poema onirico

La máquina guiada por los sueños pequeños,
por los sueños que pasan y no se van,
por los pequeños sueños que nos miran desde sus noches,
pequeñas también como el resto del cosmos
frente al sueño de dios.

lunes, 28 de mayo de 2007

poema negro

Im still looking the blood,
y comienzo con una sonata
incandescente, olvido de
freeway y nombres que llegan,
tocan trompetas y gestos locos
despiertan en la mitad de una
calle repleta de putas...

Im still alive y los autos ruedan
con sus pasajeros que por lo
general saben menos de esta
calle pero sospechan.

Somos caricias de alambre de púas
y genocidios ligeros para
detener la voluntad. Notas
sueltas, dispuestas a romper
oídos y gritos de vecinos que
no aprenden a suicidarse...

Egocosmos y fantoma
derecho como el izquierdo y
poesía beat con caramelo
sobre la punta de la nariz
del cadáver que jode el panorama
quedándose impune.

Vamos a ver a donde vamos
pero esta noche en esta
misma calle repleta de putas.
La putas rezan,
no sea prejuicioso,
que ya viene el coco
y se lo joderá...
El más puro de los rezos
el más triste de los gestos
las piernas más largas alcanzan
a los vagabundos y la estrella del
norte encandila una escena de amor
justo en la esquina
en donde a nadie le gusta sonreír...

Pero im still alive
y los buenos perros,
la mala gente
y esta costra de vida
que a todos le da por
renegar...

(Un poema para el viejo Bukowsky)

poema sin tarde afuera

Hay un afuera
en cada tarde delirante,
un irse a cualquier lugar el mundo,
lento pero inquieto
como una toma Almodóvar
con su sonrisa lacrimal.

Hay un afuera que espera
sin bulla y sinfonía de gotas
y carros en estas tardes eternas...

Un afuera en cada tarde
una espera en cada afuera,
una mano que desempaña
cristales y mil tardes más
que se asoman por la puerta
sin tocar...

Y allí permanece,
con su gesto de fantasma
con sus versos apócrifos,
y sus notas menores...

Y allí espera,
atardece y enloquece
como si fuese cierto
como una tarde
cualquiera....


* (Perdón por la cursilería en la oficina si alguien abre una ventana
pareciera que todo tiene sentido).

black hole

Cada palabra
bajo cada gota de lluvia,
es un lugar común
a donde salen a pasear
los espectros.

Esa mancha de gracias
y sonrisas que borrosas
permanecen a distancia
siempre a distancia,
es la vieja melodía
que tarareamos
a solas...

Cómo decirte lo que pasa
bajo esta lluvia, cuando
tus soles o tus nieves
no me alcanzan?

Cómo apresurar
las sombras bajo los cuerpos
cuando la luz está regulada
y los mundos se
politizan?

Si esta costumbre
de perro callejero,
no es más que una
partícula menos
en la gran membrana
de la existencia...

Un agujero negro,
esa marcha de las
metafísicas invernales...

miércoles, 23 de mayo de 2007

martes, 22 de mayo de 2007

dinoasaurios

The Sinner man is playing again
la misma vaina
de los dinosaurios inquietos,
plenos en su melancholia de
capítulos antepenúltimos.

Quiere el Sinner MAN
acostarse un poco con los espectros,
masturbarse en la marea de las voces
que no se repiten,
En los gestos que no existen más…

En esa vida de pecera
y remembranza,

Y las voces inquietas
también de los dinosaurios
suenan dentro de las cabinas
en pasado por supuesto,
en pasado,
Como los disnosaurios
Que no pueden hablar
En futuro,
Porque fueron ayer…

(NINA SIMONE suena al fondo)

viernes, 18 de mayo de 2007

princesa voladora interoceanica


El frío de los aeropuertos
está lleno de maletas viejas
y cigarrillos que arden,
de tus pasos que te llevan
entre la gente,
esa maraña de gente horrible
que no sabe disimular.

Cuando te vas,
te vas,
y eso se nota
entre la multitud
y el escándalo
de las naves
que no saben
de nosotros.

Mi tripulación
es un nudo
de fantasmas,
que se quedan
con la mano
temblando
cuando todos
miran de reojo
y el mundo
es más frío
y solo.

Yo estoy
de pie
entre la gente
también
sonriendo
con las lágrimas
tras los cristales
percudidos
de mis lentes.

(To you)

martes, 15 de mayo de 2007

Mi buen amigo IGAL PERMUTH




Por que me encanta el whiky de los aviones,
o el bourbon, que se yo, sigo celebrando la
existencia con la gente que me gusta.

aqui con mi amigo IGAL PERMUTH, antes de
cruzar ese norte mitificado.

Cuando recuerdo




Cuando recuerdo las calles que caminaron los pies
que me llevaron a puntos en donde me releia con
asombro. Las poesías que tienen que ver con las
cosas que uno ha sido. Pienso que hay que ganarse
los poemas, las imagenes y toda la producción
con la vida como fundamento. Caminando en el
barrio beatnik, afuera de City Lights Bookstore,
allí en donde los poetas y pensadores escapaban de
la policía. Allí no pensaba en poemas, pensaba en la
vida de los poemas.

Yo me imagino que también las caminó mi buen
amigo Herbert Cea, el poeta salvadoreño y otros
tantos artistas y locos. La primera impresión que
tuve al entrar este santuario ubicado muy cerca de
la entrada al barrio chino, fue una antología de
poemas Julio Cortázar y un libro en donde aparecía
un cuadro exquisito del maestrísimo Alfredo Ceibal.

Saludos a los que anduvieron y a los que andan.

Los buenos amigos de Somarts




La gente que uno va encontrando en el camino está colocada por una fuerza
cósmica. René es un buen amigo artista y colaborador de Somarts Cultural
Center, un espacio que nos abrió las puertas a varios compañeros artistas,
Los buenos recuerdos de la muestra y la colaboración de otros, que como uno,
le ponen el corazón a los proyectos culturales.

El Gran Maestro




El Gran Maestro, Carlos Loarca. Un pintor al que tuve la oportunidad de conocer
allá en San Francisco. Un personaje de la urbe que lleva en sus manos y alma
el color y la forma, artista de tiempo completo, una referencia interesante para
todos los artistas jovenes guatemaltecos.

Jazz trip y blondie en las calles




Que buena fiesta con estos locos... Mucha poesía en el ambiente. El chinito que se mira atrás era un poeta
que estaba bien jalado recitando en jerigonza.

barrio Itlaiano 2



Con los amigos Leslie y Cesar...

Los pintores y escultores...

Barrio Itlaiano



El café de los Beats, se me hizo una suerte de Rayuela en inglés con acentos
diversos. Mucho Charles Shawn y las lucecitas de la tarde entre italianas que
sonrien y el primer mundo está también repleto de otros mundos que a mi
me parecen sorprendentes. Me imagino a Allen Ginsberg o a Dylan borrachos
en estas calles que ya tienen la poesía hecha. Este café, estos amigos.

San Franciso 2006

la cola de la catapulta



San Francisco 2006, pasando gente al norte...
Esta tecnología es para el pueblo, ojalá que funcione un día de estos.
Ojalá que la gente comience a construir catapalutas en todas las
fornteras del mundo, porque nadie puede detener los sueños.

domingo, 13 de mayo de 2007

un domingo sin tristezas

Las mariposas también
son culpables
por las distracciones
y las estampidas,
también los silencios
y las noches
y esas vitrinas
de primera avenida
que nos embrujan
en trances
de no saber a donde ir
o con quién
o para qué.

Las risas de los
felices
suenan en las
alcobas de al lado
en otros
continentes
menos extraviados
menos tango
menos Khalo.

A mi que me dió
por llorar
en la esquina en
donde la gente
sonreia,
y con nudos ciegos
en la ausencia
me dedicaba
a coleccionar rostros
en la lluvia
de las indiferencias...

Un día común y corriente
con familias que
comen en los arriates
de las calles
y monos clandestinos
en los techos de los
centros comerciales
mientras del soundtrack
de la existencia
me recuerda que a veces
alguna veces
si se corre suerte

hay domingos sin tristezas...

Para mi hermano BROMO
vos sabes de lo que hablo loco.

poema 10

poema 9

poema 7

poema 6

poema 5

poema 4

poema 3

poema 2

poemas de times new roman punto 12





Estos son algunos poemas del poemario
Times New Roman punto 12 publicado por los buenos amigos
de la editorial Cultura. Aquí en la Guatemala de los
balazos y las putas melancólicas, y los volcanes claro
y la indiferencia y la injusticia, y los helados los días
domingos, y las pandillas y la forma en que nos quiebran
los sueños (si nos dejamos claro), y las calle grises
y la eterna primavera, y la boj, el paisaje y la gente
que se muere de hambre, de frío, de aburrimiento, de lo
que sea. Aquí en esta Guate en donde si sale un librito,
o un cuadro, a nadie le importa un carajo. en este paisito
en donde es mejor morirse de una manera creativa para
poder trascender. De allí es de donde salen estos versos,
de andar en bus, de manejar entre pendejos de todos los días,
de quererle sonreir a la gente que no le pela los dientes
más que a los billetes, o las pistolas. En esta tierra
de nadie. Bueno de algunos pocquitos que son los que pagan
por supuesto. Allí nacen estos versitos salvavidas,
a mi me la salvaron. A ustedes, espero que también.

alejandro marré

viernes, 11 de mayo de 2007

donde esta mi nena?







Ha pero que nos pase mil veces más,
que nos retuerza, que nos deje sin piel,
pero que pase, que pase por nuestras
vidas....

fuzz

Velocidad.
Coma,
cama,
trémulo
y fuzz guitar.
Palabras clave
para pedir comida
a la hora del sueño
y viceversa.
El mundo según quién?
Según cuál?
Según se vaya dando,
se vaya poblando,
se llegue al quorum,
se decida,
se crea,

Lo conveniente,
lo inmediato,
lo factible,
lo permitido.

Las líneas favoritas
del resto.

Ayer
una palabra más simple...

Más irracional.
un silencio.

otro poema

Entendí tu boca que se soltaba
y tus ojos siguiéndola sin lograrlo del todo.
Había más cordura en tus movimientos
que en la hilaridad misma de tus palabras
una detrás de la otra comunicándose
por sí solas en el silencio.
La percusión gutural que entre instantes
conmovía y diletaba sin tregua
hasta el abandono mismo de la conversación.
Solo mi silencio y la diversidad de expresiones faciales
daba puntapiés y servía de trampolín
a las siguientes palabras.
Nada, culo, coño, margarina,
qué son si no palabras conectadas
por artículos y letras y signos de puntuación
que viven en nuestro conciente
tan estructurado y tan bioquímico.

ellos aceptan

Y las manos del tiempo
se desvanecían sudadas
entre la ropa y el silencio...

Una mirada entre las miradas,
las cabezas de la muchedumbre dormida.

Un estar despierto sin lengua,
un estar tirado sin suelo.
Una manera menos contemporánea
para la muerte.

Ninguna palabra
para designar la muerte
si no la muerte misma,
el sentido, la noción.

El preámbulo inevitable
con su protocolo aislado
y un secreto.

Toda la verdad
haciéndose estelar en portada
y nada.

Los muertos saben negociar
antes de decir acepto,
pero no tienen garantías,
o en todo caso,
no tienen más
esa vida arrendada
que les daba la oportunidad
de el ahora si.

martes, 8 de mayo de 2007

yo ne tengo ni la mas remota idea




A veces me pregunto para qué carajos uno escribe, por qué uno se dedica a estas cosas... Por qué razón en lugar de
estar haciendo otras cosas por lo general estoy preocupado, consternado o qué se yo... Pero a veces a uno la vida le
da la oportunidad de hacer cosas, conocer gente, salir a ver el mundo desde sus venas, y con las venas abiertas.
Esta es una vez que recuerdo con mucha buena onda en mi corazón, por supuesto con banda y buena energía... Esta
fue una delicada reacción de unos compadritos a los que les pareció que lo que leía era bueno... Para ellos, este
momento, el manifiesto que leí en el V Festival de poesía de San Salvador, el año pasado. Los recuerdo perfectamente
y puedo repertir como en aquella ocasión que por este momento es que uno escribe, siente y se da pijasos contra la
vida.
Saludos a esos locos que salvan la poesía desde las faunas del tercer mundo en donde todavía estamos vivos.
Puerto de La Libertad, San Salvador.

REVOLVER


En busca del asesino,
los ojos en los techos,
los zócalos,
los calendarios.

Al final del café,
huyendo de los espejos,
los gatillos,
los autores intelectuales,
las carretillas del market.

Asesinos bajo la luz indestructible
de los centros comerciales.
Manchas de sangre en mi saco,
entre mis notas, en los asientos del bus,
en los juegos de los niños
y en sus botones antropofóbicos.

El neón no cesa en mi contorno,
la morbosa búsqueda de un asesino.
El escándalo del torrente sanguíneo
haciendo action painting en plena crisis.
Tengo un revolver cargado,
Y muchas ganas de llorar.

lunes, 7 de mayo de 2007

to Odia Ofeimun



they laugh
and cry
on the white sheet
on the openned vain
on the road

why not?
life too

sleepy

alguien corre con sus sueños
y trapea el suelo
por donde los agentes de seguridad
corren con sus sueños,
tras los clandestinos sospechosos
que corren con sueños
en busca de los consumidores
que corren con sus sueños
sin estar jamás humanamente cerca
de los comerciantes que corren con sus sueños
paralelamente a la melancolía masiva,
que es como el indicio de este sueño
que sueño con los ojos semiabiertos
y sin poder correr.

poema nain

Soy tan sólo un intento de fogata
en el frío decir otro día...
Sin cerrar los ojos
permanezco releyendo titulares viejos,
fotografías no definidas del tiempo,
recortes de vale,
desayunos baratos.
No tengo prisa,
no tengo a donde volver
pero vuelvo levantando a los muertos,
de madrugada,
marcándole a los santos
y obsequiandoles monólogos
a las contestadoras.

mi kimaus




hay que pintar mucho, hasta lo que no se debe pintar...

Soy el subtítulo del silencio,
en español
oficialmente institucionalizado...

Soy el borde gris
de la bolsa de látex
cubriendo las huellas
ultrajadas de la
vida.

Una existencia sola,
de gas,
de leña,
de acuerdos
y papeles firmados,
de correos secretos
y sueldos bien devengados.

Soy tan sólo eso.
Un crimen.

poema 8

mORIRse eterNAMENTE,
dEsencadenarsE,
lIbrAr unA Vataya,
12 horas tarde...

dos milEnios después...

viernes, 4 de mayo de 2007

poema 7 couc

cOCacOLA ESPIRITUAL
PARA MIS aCTOS REFLEJOS,
PARA MIS ARREBaTOS DOMESTICOS,
PARA LA UNA LAS DOS LAS TRES Y MEDIA
Y UN CIGARRILLo
Y UNA MOTOSIERRA SIN ENCeNDER.
PARA LA SED DE MIS NOCHES TRAS NOCHES
BUSCANDO OTROS DIOSES,
OTRAS MARCAS,
OTROS AFROSISIACOS MENOS MELANCOLICOS,
OTRAS LATAS VACIAS
MUCHO MENOS BENEVOLENTES.

poema 6

Sobre el silencio
poroso de una
hoja en blanco...

fumo un cigarrillo
y me destemplo,


evado el silencio
en sus puntos
suspensivos.


Reinvento el
método del
mediodía.

poema 5 para ese Sr. metafisico

Elocuencia,
palabras señor,
letras pegadas a golpes en la lengua.
Sentido señor,
no se si hay un sentido al final de todo
lo que escuche de mis labios,
pero por el momento todo cuaja,
a mi me parece bien,
no se si a usted,
pero por el momento
es lo único que tenemos,
no es así?

poema 4

Mi mano aún tiembla
ante la sombra
de la tuya.

Cuchilla en mano,
la otra mano.
La real...

poema 3 para pajarracos y gente bizarra

Clonemos al jesucristo de goma
de los comerciales de las tres,

inventemos los segundos round.

Los saldos apolíticos,
las nostalgias postapocalípticas.

Las cruces virtuales
para las megalomanías virtuales.

La otra historia,
La nuestra.

poema 2

Al día siguiente
la página virgen,
inquieta.

Las comas temblaban,
la gloria del autor era nada.

Pura humanidad.

Analfabéticamente
hablando

poema 1

Me cuelgo de tu gesto chill out
perpetrando los suspiros involuntarios
de los espectadores.

Invado sombras,
no llamo,
no escribo,
no estoy...

Hago un rokkanrol de mesa
con el revolver quieto,
y los ojos del siempre dócil
y educado imbécil,

Me sostengo,
me soy.

POEMAS DE INVIERNOS PASADOS

Justo cuando comienza el invierno, ese espectro mojado que nos cala por lo general hasta el alma, se me aparecen estos
versos de cuando yo andaba por lo 19 años y todavía disfrutaba del moho de esos inviernos perennes que lo encierran a
uno en los cafés, en las casas de mujeres tibias o en esas melancolías que llegan hasta el final de la estación... Fue muy
divertido encontrar estos escritos, los comenzaré a publicar en este espacio por el gusto de releer la vida y ver cómo
nos hacemos viejos de verano en verano , de invierno en invierno... Hay que contar cuántos inviernos hemos sobrevivido
cuántas lluvias jamás nos desvanecieron... Por supuesto son para todos los compas y sisters...
salú y agarreparaguayá

marre