

Ángeles en el infierno me recuerdan serenos que hay demonios en el paraíso, Y yo me gano algunos versos con la mirada postrada en los zócalos y en las nubes. Porque a veces una escarcha de silencio nos cobija mientras las estrellas alumbran o se desploman en el infinito. Y qué hacer cuando un billón de eternidades se juegan la vida rotando en espirales infinitas y un gesto de niño vagabundo me recuerda que somos un segundo y nada más. Ciudadano del planeta de los simios, la fantasía que me salva también me diluye. Qué más podemos pedir en esta cena magnífica, cuando nos han dicho que es la última? Quedar para la posteridad y aparecer en fotitas en blanco y negro en los libros de los estudiantes de primaria del universo. Si yo lo quiero es un tren de madera, o una tarde sin gente, o una marcha de patos de hule, o el final de una historia que no tiene final. Cosas que van y vienen como los extraños por la acerca con gesto de pendejo y cara larga. Salvarle la vida a un genocida, reconciliar a dios y al diablo, hacer nubes que van por el suelo o tejer noches como suéteres para caminar de día. Un segundo de silencio por las víctimas, incluidos todos!
Tomarme una vida para escribir un poema de una sola letra o penetrar el silencio de un cadáver para decirle que está muerto. Vi lo mejor y lo peor de la gente haciendo cola para entrar al cine, vi a dios en el supermercado y al diablo dando misa un domingo con sol. Qué le diré a mis hijos cuando regrese del trabajo? Comer o ser? Tener o iluminarse? Cagar o ser cagado? Vaya preguntas las que surgen cuando uno no tiene televisor y la vida cobra un sentido menos contemporáneo. Porque lo contemporáneo ya fue, el silencio de microsegundos en lo que uno entiende el chiste ja! El chiste es que no hay chiste y cuando la gente rie pienso: Qué le diré a mis hijos cuando haya que decirles lo que hay que decirles? Vaya, palabras que cobran sentido en una prehistoria alquilada. Porque las pautas publicitarias están en todos lados y la gente tiene que creer en algo: Divide y vencerás, yo solo se que no se nada, mentes brillantes, dichos, gajes del oficio. Porque a la gente le pagan por dejar de ser gente y eso abunda en los códigos del trabajo, en las instalaciones amigables en los tiempos compartidos. En las manchas infalibles de los colchones en las camas de los moteles más caros de esta ciudad. Templos en donde habitan reyes, golosos inconformes. A veces viernes, sábado, domingo, lunes, martes, miércoles y jueves, porque el primer día de la semana, es el primer día de la vida. Aquí no pegan las balas, tenemos corazones blindados. Parachoques y esa frialdad de la civilización que tanto enorgullece a los ineptos. Fabuloso señor, fabuloso! Lo ha logrado… Los hábitos de la gente altamente efectiva!
Porque bien me decía mi padre: De poeta te vas a morir de hambre, buscate un trabajo de hombre!.
Aprovecho este post para invitar a toda la gente lectora, escritores y amantes de las letras y la cultura, para colaborar un poquito más en la tarea de hacer llegar esa cultura a lugares en donde por razones diversas, es muy difícil. Esta vez se trata de San Andrés Osuna, una aldea de agricultores que está situada a las faldas del volcán de Fuego. El proyecto está siendo organizado por gente de gran corazón que quiere que los niños de esta zona tengan acceso a material de lectura, para nutrir sus almas y mentes. Hay bastante apoyo de muchas personas que están donando libros de texto, novelas, cuentos y todo aquel libro, dvd o material didáctico que pueda servir a los niños que cursan la primaria en dicho lugar. La idea es alimentar la biblioteca de San Andrés Osuna y que esta sirva a otras aldeas aledañas. Así que si quieren ayudar pueden llevar esta semana, el material que consideren apropiado para dicha labor y entregarlo en el Restaurante TACO INN de zona 10, frente al Hotel intercontinental y dejar sus datos, pues parece que el grupo que está organizando esta donación, quiere hacer un documento con el nombre de todas las personas que ha apoyado en el proyecto. Si quieren más información sobre el proyecto favor comuníquense al correo: bibliotecaosuna@gmail.com
Gracias Totales para todos…
Peter habla sobre el vacío.
James dijo que la postguerra va en post de nada
todo el barrio recuerda esa frase: la postguerra
va en post de nada
James sabe que en las noches
es un chico listo como una mota de polvo
en el cielo de los ferrocarriles que caen, caen
que hacen de sus pedazos piezas de museo invisible
que guardan las ciudades en sus corazones fulminados
y sabe
que Ayn Rand le agarra la cabeza maquillada
y en el fondo de la muerte le susurra
que un rockstar es un rockstar
que aquí las nubes apelotonadas de himnos están tan solas
como una serpiente en la tubería del gas
como una niña muerta frente al núcleo solar
o como una canción de The Beattles
al centro de un invierno en el altamar de las medusas
Sí, James sabe impresionar; sabe ser listo
sabe que sus efigies van al ojo, y que es eso
un brazo comprado para adornar el cuello
de ejecutivos que llevan flores en secreto a sus esposas
y en plena noche van escribiendo sobre un cuerpo en la calle:
aquí nadie ha vivido.
Alex Sintec habla de sus amigos los poetas.
congregados en la luz, los poetas bailan
y en la locura de la cumbia, son extraños
y en la verdad ese albor son tatuaje partido
santos patronos de los que confían
en las palabras los hilos más débiles
de la vida que es por tanto chiquita para verlos
para verlos
es necesario haber visto barriletes rompiéndose entre el aire rabioso
es necesario colocar aquí un replay, clue
salvar mi alma diciendo «esta canción es una mentira»
mentira
mentira mentira mentira
mentira
bastaría con menos
con dinero salud y mujeres
si abres los ojos verás
una jirafa famélica aplastada contra los días
con drogas dinero y mujeres
drogas dinero y mujeres
drogas dinero y mujeres
drogas dinero y mujeres
con eso
algunos hacen vivible la vida
drogas dinero y mujeres
y con eso
basta
Bukowsky describe lo intenso.
Esto es lo intenso:
salida a calle inflamada en procesiones y larguísimas colas de camionetas para una metrópoli que ya no da sepultura al sagrado corazón de sus muertos
Esto es lo intenso:
ventanas rotas de supermercados por que a veces se ve a los poetas trabajar sobre fetos que después se come el agua
Esto es lo intenso:
que lo real va a la calle y encuentra a Dorian Gray deslumbrado por un retrato que no es lo que fue sino falsificación coreando a Lawrence Ferlenghetti (por lo que ya nadie aquí será un genio)
Esto es lo intenso:
que La Revolución escriba poemas para dejar de lado que esto es lo INTENSO, el poema que ahora empieza y dirá
Que lo intenso
sale al mar y toma como suyo lo colectivo lo incendia y cuela las cenizas bajo la puerta tal como una brisa va colgando de las narices del pueblo
la intensidad de una ráfaga de metralleta abatiendo la sombra de sus Santos
Eso
es lo intenso.
FOTO: MORENA
Veo en las letras del Messenger, tu dolor
la soledad en negrita
con la fuente de tu letra en arial narrow/
HUYENDO
mojando tu cadáver con una nube
estás cargando en tu espalda tu soledad
sobre la frente tus miedos lloran
Ya es invierno
NOTA: Este es el único poema que no incluía respuestas de lectores. Quiero incluir uno de los nuevos poemas de Wingston, pero tengo que conseguirlo, la verdad me sorprendió, como siempre, con su nuevo trabajo, lo que me da la impresión que tendremos mucho más de este querido poeta. (Wingston Pasame Poemas por favor).
no, esta noche no
invisible como sus ganas
cuando tiene de él
torpe, como esta noche que no quiere
envenenarse con su acidez
circunstancial y perdida
obligada a callar
no, esta noche no quiere, ni él
toparse con su distancia
retumbante y cautelosa
envuelta con su silencio
racionado en sus jornadas
alejada de su miseria
simple, envenenada
enfundo trivial mis manos
al pantalón
–a pensar–
ato las correas
fluctuando oxígeno
al cerebro
que no ciega
otra verdad con arrojo
humilde
temerario
empañado
de ceniza
arpillado en el suelo
que corresponde
now
12:15 pm
Rígido
Tembloroso
De marcha rara
Inquieto
Estribando
I Imagine
A perfect circle
And
I don´t worry