Ya no soy yo el que escribe,
es el etcétera inmiscuido en mis palabras.
Es el bis acostumbrado a la gloria,
un loft y algunas malas costumbres
caras por lo general…
Ya no soy yo el que escribe.
Estas seguramente
son palabras de alguien más,
de alguien que vive mi vida
y saca a pasear a mi perro
a mis hijos, a mi mujer.
Ese que juega a aburrirse,
a buscarse un traje nuevo, una vida mejor…
Alguien que tiene un nombre
Y una dirección postal,
Alguien que viaja en aviones
Y firma las contraportadas y los cheques.
Alguien que habla de poesía
Mientras los muros se caen,
Los rostros se caen,
Los ecos se mueren
Y las letras,
estas que me acompañan
son acosadas por el mundo
mientras yo desaparezco.
es el etcétera inmiscuido en mis palabras.
Es el bis acostumbrado a la gloria,
un loft y algunas malas costumbres
caras por lo general…
Ya no soy yo el que escribe.
Estas seguramente
son palabras de alguien más,
de alguien que vive mi vida
y saca a pasear a mi perro
a mis hijos, a mi mujer.
Ese que juega a aburrirse,
a buscarse un traje nuevo, una vida mejor…
Alguien que tiene un nombre
Y una dirección postal,
Alguien que viaja en aviones
Y firma las contraportadas y los cheques.
Alguien que habla de poesía
Mientras los muros se caen,
Los rostros se caen,
Los ecos se mueren
Y las letras,
estas que me acompañan
son acosadas por el mundo
mientras yo desaparezco.
2 comentarios:
Anonimos porque cuando escupimos ese fuego que arde en las venas... y nos lleva divagando a la consiencia, en busca de la virtud escondida en lo recondito del corazon... que somos? nada sino instrumento de alguien que juega el juego de creerse escritor y creador de algo tan palpable como el sentimiento de sentirse realizado... no somos lo que somos sino lo que los demas quieren ver... aunque no existamos
post-punk revival, mae!!
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