POEMA

No entenderte

es un vocablo soez,

No neutro,

Desamparado,

Políticamente correcto.

Una manera no elegante

de parecer lejano

distinto.

No entenderte

es un ejercicio prosaico

y habitual dentro de la dinámica

de tratar de entenderte….

Y no puedo.

Como no pueden los dioses

hacerse invisibles,

como no pueden los demonios

hacernos reír para siempre.

Como no puede

Y no trata

el salvaje instinto encontrarte,

porque sabe que al hacerlo

extinguiría su aliento.

Por eso buscarte,

por eso

no entenderte.

Es ese acertijo de los rumbos,

un delirio de 24 horas

todos los días.

El no entenderte tiene un peso

atómico,

más denso y menos absoluto

que el entenderte.

Por eso mis sonrisas,

mis silencios.

Y esas ganas de palabras

menos concretas.

No entenderte es un presagio,

un soneto en el justo medio del desorden,

un hotel en donde nos pagan por quedarnos,

un etéreo resplandecer en las tinieblas.

Un poema escrito en un nuevo Centro Comercial

Es interesante como los centros comerciales pueden convertirse en fuentes
de inspiración, sobre todo en un país en donde se inauguran más Centros
Comerciales que biliotecas.

Ansiando una motosierra manual
de cristal o de Oro puro,
el cortar de tajo el semblante
de los intercedidos.
Partir la mesa y los objetos volando
partir los gestos volátiles de los que
miran con asombro el suceso,
esas sonrisas burlonas en centro comercial,
Hay almas que tienen cuchillas en la
mirada.

Esas sombras desaparecen en mi cuento
sin personajes.

Rota la vasija que da de beber
a los imbéciles,
habrá un instante de honestidad
sin testigos.

Desear las cosas que parecen malas,
no es tan malo por momentos,
sobre todo cuando no queda horizonte
límpido ni nube pura sobre nuestras
Cabezas.

Poemas rescatados de las carpetas de mi pc

Pienso sin pensar,

más bien despienso…

Reflexiones flexiones

de músculos sin uso

perdidos en esta vida

sedentaria.

Pensar duele,

conocer es un juego

al que le faltan

piezas.

Y esa utopía del

corazón es el

cereal de los amaneceres

sin concepto.

No hay erección

detrás de algunas sonrisas,

ni mal ni bien,

más bien no hay nada

detrás de la nada,

Y el pensamiento pervero

se hace una paja

de sarcasmos con brillantina.

El humor de los santos

en días de luna,

el sentir de los adultos

que llevan la razón

como estandarte.

Jugueteo de cristal

tras los cristales,

moda pasajera

La realidad es un

Cuento sin hojas

escritas.

Un poema antes de que se muera el 2008

Estoy como de poesía hoy.

Poca plática, lentes oscuros…

estoy como queriendo un sol,

un maremoto!

Como ansiando la palabrería de los santos

y el andar de las noches…

Estoy como sediento de sed,

y despertares soberbios con trompetas plateadas

y vino tinto en toda la sangre!

Estoy impresionado con el siglo

y sus cortinas publicitarias,

El ámbar de los cuerdos

y un tocadiscos Vintage

que traduce perfectamente a Wagner

en la quinta estrofa de una melodía que no entiendo,

pero que recuerdo con cariño.

Un emoticon salvaje que rompa la vitrina

por donde veo ruinas a posteriori.

Eso me exita!

La poesía de las mañanas sin gloria

y el epicentro de los ojos más melancólicos de esta historia,

con sus historias guardadas

y el presente embolsado con mentitas de cortesía.

El eco de los malos,

o el prisma de los buenos…

Qué decirte en este día!

Que me siento

como en el mood de un poema de Bukowsky,

o encendiendo las cortinas de un pasaje nebuloso

en la ensoñación de un diseñador catalán de finales de siglo.

Este día poema.

Este momento poema.

Estos ojos locos ciegos torpes viejos santos!

El grito de un treintañero con crisis de identidad,

O la más escandalosa de las modas.

Menos tiempo en las ventanas,

menos balas en recámara.

Y este día con estas ganas de un poema

De otro poeta,

me siento en casa a percudir el lenguaje

con mis propios delirios

y mi propia dinamita.

Qué alegría!

Otro día poema,

Otro instante Kodak.

Kodak se muere!

Los días también!

Los poemas siguen en la mente de los niños!

El libro de Alan Mills

Tenía que ser el chavo del 8. Desde este espacio un hurra a este compadre,
poeta viajero que da y da y no para. El maestrísimo Alan Mills.

poemilla

Escribo un poema que no contiene nada.
Versos o palabras al azar,
Eso que llega a la mano desde una cabeza
Dirigente.
Qué sabremos de los significados
Cuando el corazón está en llamas?
Una verdad, un dictamen, una descripción.
Algo que escribir cuando hay frío
Cuando hay soledad,
Cuando nada pasa frente a nuestra
Escencia.

otro poema?

Pero bueno,
Algo habrá que hacer…
Son demasiados,
y algo debemos
de contarles.

poema?

Enciende la luz, baja al sótano
De una casa sin sótano, sin servicio eléctrico…
Hace pausas, qué son las pausas?
Hiere de pronto, de rodillas y en silencio.
Hace reverencias a reverentes,
Golpea a mounstros, come niños
Viola instantes y de repente,
Como en un rayo de lucidez, de conciencia,
O de terquedad.
Se vuelve oro,
Oro sagrado en el momento justo
Que alguien deja de leer.

poema

Dejé de escribir cuando comencé a escribir,
Como un juego de tijeras para cortar tijeras.
El diciembre descrito no requiere de poetas,
Ni de papalotas voladoras sobre los cielos
Indecibles. Es solo y solo es.
En máximo esplendor yo concibo una escalera.

poema

Mueve la lluvia un ligero destello
molido a palos por el horario y el protocolo
Las muecas de una muñeca binaria,
lúdica, sometida.
Ver que lo que se ve
es un trozo de carne y esqueleto.
Marcha de silencios
en mitad de una calle
y sus viejas noches
se quedan mudas
en el ciclón de las determinaciones.
Haberes de resaca
y sensibilidad a flor de piel,
la fotoestática de la ausencia
en su episodio de sal.
Un muerto premonitorio
Y sus apuestas altas.
Jugarse en pellejo en cada beso
En cada enigma,
En cada amor.
La hoja posterior
que no me atrevo a escribir,
Los versos de siempre
que siempre vuelven
con sus letras toscas.
La realidad es un germen
elocuente, dictador
e implacable,
el ojo de la mujer que
asombra con su asombro
momentáneo.

BESO bajo la LLUVIA de este DÍA

El boceto del silencio que prosigue,
la sonrisa inmediata,
hacerte un dibujo de ceniza,
hacerte el amor cuando el mundo se cae.
Lanzarme desde tus ojos en cámara lenta
que lo ven todo como si no lo vieran,
para predecir el siguiente momento
en el que quietos, como es costumbre
nos miramos sin mirarnos entre la gente
que finge que no nos mira.
Jugarte un poco,
sobre todo los cabellos,
los silencios más tarde,
los ecos de tus respiraciones
cuando dormida finges que estás
despierta y yo finjo que no te miro,
pero en realidad soy una breve sombra
sobre tu sombra.
Eso que vuelve a cada cuarto de hora,
ordenando el desorden,
almacenando gestos de mañanas siguientes,
de noches cayendo exhaustos,
de trenes que nos esperan en todas las
estaciones del mundo,
como si fueramos los últimos en llegar,
o los primeros en volver de un país
que no existe.

para usted

La batería de la computadora se está acabando
Y tengo un minuto para decirte que el poema
Que quiero escribirte prefiero vivirlo contigo
Y que se vaya escribiendo solito.

Nace un nuevo hijo de la cultura latina

Una celebración entre Centroamérica y Francia, por la buena nueva que nos ha dado Maria Poumier
quien se dedicó a la tarea increíble de recopilar una serie de textos de poetas Salvadoreños y algunos
otros no salvadoreños, pero con un enamoramiento por el país. Así surge esta publicación, dándonos
la buena energía y la inspiración. Hay que buscar la copia, investigar en donde lo venden. Ver si se
organiza un charter de poetas con destino a Europa y aeromozas sonrientes que nos srivan champagne.
Felicitaciones María, brindamos por tu trabajo y por la buena energía.