Cada palabra
bajo cada gota de lluvia,
es un lugar común
a donde salen a pasear
los espectros.
Esa mancha de gracias
y sonrisas que borrosas
permanecen a distancia
siempre a distancia,
es la vieja melodía
que tarareamos
a solas...
Cómo decirte lo que pasa
bajo esta lluvia, cuando
tus soles o tus nieves
no me alcanzan?
Cómo apresurar
las sombras bajo los cuerpos
cuando la luz está regulada
y los mundos se
politizan?
Si esta costumbre
de perro callejero,
no es más que una
partícula menos
en la gran membrana
de la existencia...
Un agujero negro,
esa marcha de las
metafísicas invernales...
1 comentario:
Ah, desquiciado invierno que nos arrebata la felicidad de los soles con sus sandalias placenteras!!
Oh, fuckin' lords of the damn bandwidth!!
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