ellos aceptan

Y las manos del tiempo
se desvanecían sudadas
entre la ropa y el silencio...

Una mirada entre las miradas,
las cabezas de la muchedumbre dormida.

Un estar despierto sin lengua,
un estar tirado sin suelo.
Una manera menos contemporánea
para la muerte.

Ninguna palabra
para designar la muerte
si no la muerte misma,
el sentido, la noción.

El preámbulo inevitable
con su protocolo aislado
y un secreto.

Toda la verdad
haciéndose estelar en portada
y nada.

Los muertos saben negociar
antes de decir acepto,
pero no tienen garantías,
o en todo caso,
no tienen más
esa vida arrendada
que les daba la oportunidad
de el ahora si.