miércoles, 26 de diciembre de 2007

ecole

Alguna vez se te perdió un poema?

Qué hiciste?

Te dió el telele?

Lo encontraste?

Lo escribiste?

jueves, 22 de noviembre de 2007

thanks

Andorra legendaria cruzada de piernas
y mares locos, bravos los gestos y los
ruidos y el hombre que deambula
en tempestades , no es nada mas que un
ninio.

Cruzar los cielos
con el estomago vacio y la
personalidad molida de a palos
y gestos que matan
mas que las balas mas mortiferas
del mundo.

Son ecos, son
rezos, son milagros...
Un Angel me espera siempre
en el aeropuerto de manchester

y yo repito
incesantemente,
tras rejas y cristales
interminables,
aqui llego con el corazon
abierto y la magia
esplendida y
un angel que me espera
en el aeropuerto de manchester
tiene tus ojos finos
y un halo espectacular de luz...

Somos pequenios
pero cruzamos inmensas montanias.

GRACIAS AL 7 ESE 21 INOLVIDABLE
13 y 8, y un angel divino.

miércoles, 7 de noviembre de 2007

pide y se os dara

La magia existe, el poder esta en nuestro ser, en esa sintonia
con la que nos movemos en el cosmos. Con esa fuerza y pureza
de corazon y alma. Y es verdad, pide y se osa dara. Es increible
vivir la magia a cada segundo y cada respiro. Somos seres perfectos
no se porque se nos dijo lo contrario, no se porque razon o quien
puso un chip en nuestra mente negando este poder. Lo importante
es estar atento, lucido al llamado y al obsequio. El corazon
late y el universo entero se mueve para realizar los milagros,
gente que se levanta de la tumba, sonrisas en la calle, resultados
positivos, amor, luz, armonia. Nos movemos por donde nos movemos,
somos baterias de luz y energia. Y nuestra mision es estar bien,
estar atentos y agradecidos por nuestras vidas. Compartir el brillo
de nuestra escencia con el mundo entero. Nada nos puede detener por
que esa es nuestra responsabilidad ante el creador, ante el cosmos,
ante la fuerza que nos sostiene y nos hace. Cada quien a su modo y
con su propio estilo, juguemos, es bien divertido.

Amor y armonia para todos y magia en sus vidas.

miércoles, 24 de octubre de 2007

h


Tocarte yo con esta mano abierta,
Acariciarme vos con esa forma tuya de no acariciar,
Alguien nos mira desde la otra banqueta,
Quizas somos nosotros mismos
pero sin nostalgia, sin testigos.

now

Ahora que nos vemos desde los espejos,
desde los colapsos universales,
desde esas carreteras llenas de autos polarizados,
desde estas vitrinas en donde la soledad no existe.

Ahora que nos vemos y no nos vemos
pero nos vemos mejor con estos ojos lejanos,
con estas manos frias que sostienen
el tiempo en una esquina del mundo.

Ahora que todo es cierto,
ahora que todo es posible….

Ahora justamente ahora….
Los nuncas no existen mas.

a Miguel

Detonador, artilugio…
Juego de cuerdas cosmicas
pentagrama del dios
que encantado con el juego
nos mira sonriente
y nosotros… alli
desvanecidos de sutiles sonrisas
jugueteamos tambien
con las ideas,
con esas lineas que son
parte de las cuerdas cosmicas
que son una sola.
El as bajo la manga,
en una de las tantas jugadas
del maestro, que nunca
pierde.

s

Mi secreto es sencillo,
Amarillo y silencioso.

t

Andarse las espirales todas,
sin mover un solo milimetro del cuerpo,
ellos siempre lo notan al pasar,
porque fueron ellos quienes las erigeron.

v

Que maravillosa palabra
duerme en el sublime estado
de los silenciosos,

dorada, cristalina...

como ensuenio de dioses.

Esperando una espera
quizas el momento
en el que alguna puerta entreabierta
y algun valeroso espectador
la encuentre como si
encontrara un Tesoro.

o

Cuando las palabras tengan el alcance de los misiles
Los poetas saldremos a pasear bajo la lluvia
sin ese impermeable de los ingenuos que se pone
de moda a cada cierto tiempo.

jueves, 18 de octubre de 2007

e


Otras tantas veces
que lo vi,
como solia verlo,
Otras tantas veces
como esta,
que pareciera la ultima.

domingo, 30 de septiembre de 2007

jueves, 20 de septiembre de 2007

tus ojos abiertos

Alucinado con los hoy,
los manianas son gestos de ultimo segundo
acompaniados de sonrisas burlonas
y aeropuertos

Nos llegaremos a ver
en el ultimo de los destinos
con las ropas nuevas
y los pies calientitos...

Nos llegaremos
a recordar con los etceteras
y las lamparas de neon
de las calles
en donde nos perdimos
a proposito...

En esos sitios en donde
la vida se nos quedaba
perfectamente.

Alli en esos manianas
llenos, plenos, fantasmales
y musica loca
y labios a oscuras
en un lugar del planeta
en donde todo es ayer.

Alli en donde nos vemos desnudos
por siempre y para siempre
y las gotas de lluvia son
aliadas, y los recuerdos cursilerias
perfectas para pasar el frio.

Alli en donde hoy es hoy
y maniana es solo un divan dispuesto
en donde tu cabeza reposada
y vos sonriente mantenes
aunque sea imposible
tus ojos abiertos.

baby were not alone

have a drink with me

my doll is on the wall

asimilacion



Bueno la verdad es que la estadia aqui en UK me ha dado un giro cerebral
impresionante. La informacion que uno recibe en diversos niveles es
importante para la creacion, es por eso que muchos de los poemas de septiembre
tienen un contenido y un ritmo diferente, incluso las palabras son
reinvindicaciones de mi lenguage natal y una especie de reenamoramiento del
idioma espaniol. En la pintura me esta pasando lo mismo, sobre todo por que
el discurso visual de esta cultura tiene mucha raiz y sobre todo gusto por
el vintage. Cosa que en lo personal me parece increible, porque adoro este
tipo de imagenes e iconos. En el proceso de pintar siento que voy regresando
mucho mas a mi infancia, abordando conceptos y temas diversos a traves de una
especie de onirismo silencioso. Me gusta este experimento porque me acerca a
detalles de mi vida y a muchos de mis suenios. Espero que mis compas puedan
ver estas imagenes, hechas en horas libres en un pueblo muy tranquilo al norte
de inglaterra. Aqui van algunas.

miércoles, 12 de septiembre de 2007

salto al vacio

Salto al centro de la ola
con garras de hierro
me sostengo...

Salto como naciendo
como encontrandome a la deriva
frente a un mundo sin atenas.

Salto al vacio,
lo presiento,
un llamado me hace
horizonte en la locura,
sol de medio dia,
noche cobija.

Jump on the fire
cuando nada tiene sentido
y el todo es una masa
amorfa,
salto con los dientes
pelados y el esqueleto
bailador de los
que saltan con el
corazon.

jueves, 6 de septiembre de 2007

smile

Mi sonrisa es el tesoro del imperio de donde pertenezco.
Esa manchita roja sobre cada circusntancia,
una vuelta, el gesto disimula.

Una sonrisa borra cada signo de alarma,
la sequedad del tiempo y sus mensajes subliminales,
el espacio agrietado de la gente.

Mi sonrisa es una espada luminosa
que corta de un tajo la locura,
deja una cicatriz ligera que deja respiros ocultos.

Esa marca de sal lacrimosa.
Esa plaza abierta en donde la senioras descansan.

Una vez mas esta sonrisa
es un tesoro invisible,
una llamada de la luna a las 12 y media del dia.

Un espectro de que hay algo mas
sin decir,
algo mas que se queda,
algo mas en la caja de los obsequios,
en un pais lejano,
aislado del resto de la humanidad.

calles doradas

De cuando en cuando una pista de asombros
y una marea divina de almas petrificadas
ante el colorido espacio...

Un paso mas sobre la carretera
esa autpista de lejanias invisibles
y gente con trajes escondite.

Parecido a un mar bravo
cuyo oleaje se refuerza con cada
parpadeo.

Esta es la banqueta
en donde todas las esquinas se arrulla
a si mimsa.

Esta es la vitrina en donde
cada gesto es uno
y todos son espuma atemporal
y ruido.

Deambular campante
sobre un caballo invisible que
me desnuda sobre los hombros
de los que apenas y voltean
van de prisa.

Estas calles,
dorado espacio en ruinas
en donde cada segundo
es el ultimo.

miércoles, 5 de septiembre de 2007

adormecido


Duermo una siesta de 30 anios luz
y aerodinamicas estelas
me despiertan siempre
con un arrullo de lentejuelas
y energia domestica.

La ciudad brilla bajo el sol
de las 7 y media...
Aqui es de dia.

Yo tomo una siesta.

in spanish please

La lengua anudada a la pata de la mesa
en donde las manos juegan ese juego de
estar tranquilas, fingiendo no estar,
asegurando la comida despues de las
palabras...

El gesto adentrandose en sus raices....
Moreno de medio media
moreno de 24 horas...
Sonrisa.

En espaniol por favor...
Que la lengua se me hace gelatina
y la melodia es un afan de
vida a borbotones.

En espaniol por favor
que alli nacieron todas la flores
que tengo guardadas en el bolso,
todas las luces de las mananias
que amaneci...
con los ojos latinos llenos de
volcanes y terremotos de merengue
y regueton.

De alli vienen estos buenos dias
cargados de mariachis y rancheras
malas palabras y la gracia de un
dios sin pasaporte clandestino
y alegre....

In Spanish please, que la raiz
es indiscutible a la hora del dancing
y del talking, y del drinking
y del living around the place.

En espaniol por favor
que alli esta mi ciencia, mi
sombre, mi vida.

to lucy

Como entender al amor con esta mania de locos
de tratar de entender...
Si no es mas que un gesto de segundos en la
momentanea boveda de los suenios...
Espectro de dioses alegres que gesticulan
maravillosas grietas al vacio.
Espacios por donde una brisa tibia nos
congela de placer en un segundo.

Como entender a los que nos miran desde
sus orbitas celestes, y devoran en silencio
la magia de nuestras bocas.

Alli es precisamente en donde no te entiendo
porque no lo pretendo, porque me gusta el
desorden y el silencio, porque me gustan
tus ritos de medio dia cuando Cortazar
toma siestas y el intermedio sos solamente
vos y el universo.

Love you lot.

what?

Domicilio de gestos momentaneos,
locura de temperamentos fantasmas...
Esa brocha de cielo que desciende
silenciosa y carga ligeramente
los instantes de encuentros y
desencuentros.

La espera y la tormenta,
el ir a donde se nos llama
con una voz acostumbrada,
vieja maga de calles misteriosas.

Alli en el escandalo,
angeles extranjeros desmienten
la duda y prepran el te
para los visitantes.

Aqui no he de decir la palabra
solo he de serla sonriente
como la magia de los bosques
que nos brindan verdes suenios
y caminatas deliciosas
sin monologos...

viernes, 31 de agosto de 2007

amanecer

Amanece, de vez en cuando amanece para
los mortales que andamos de dia en dia
correteando a la vida.
amanece, para los que un dia un segundo
abrimos los ojos y nos topamos con la
maravillosa existencia, amanece,
simplemente amanece.
Tan sencillo como eso, sale el sol,
canta el gallo y el resto amanece,
extraniamente como en los cuentos en
donde el sol tiene rostro y habla y
tiene amigos en la imaginacion de esos
que quizas un dia pensaron o tan solo dijeron:
Amanace.

a conversation with nobody

Eco de monologo
en pleno centro del universo,
lengua madre
y gesto de muerto...
Porque estar muerto
no significa estar muerto,
ni estar vivo quiere
decir que uno se las puede
todas.
Por eso un eco sencillo
en el centro del universo
que es un corazon abierto
en avenida principal
tiene un latido de
reiteracion que nadie
escucha...
Yo me agacho un tantito,
me sostengo de mi propio
silencio y comienzo
a entender.
Este es el centro, este
es el centro, cualquiera
que por aqui transite,
talvez algun dia, si todo
el universo conspira para
que suceda, murmurara para si
mismo, exactamente lo mismo.

martes, 21 de agosto de 2007

walking around

Cuando la vida da vueltas
da vueltas. Hace milagros, corre desnuda,
quiere comerse al tiempo, al espacio
a los paseantes inquietos que
le sonrien de pronto....

Cuando la vida da vueltas
da vueltas,
y nos hace girar y girar
con espejos remotos
y celulas de hierro.

La vida es una callejera
vagabunda y elegante,
viajera, caminante
inquieta y vueltera.

"Esto es lo que escribo desde este nuevo lugar. Vagando por estas calles en
donde los vikingos hicieron una historia y los pintores crearon bajo cero yo
pienso, vago luego existo"

Alejandro Marre York, England.

miércoles, 15 de agosto de 2007

una vueltita más

una vueltita más, un irse despacito como animal de noche.
Ese llegar al epicentro de los otros universos y abrir
las puertas con sonrisas, con genuinas verdades llenas de
dientes.

Una vueltita más, que este mundo requiere caminantes,
una rueda de marcos y bellezas, esa manía de dios
de hacer que las cosas se muevan, de volvernos caminantes
de emprender la estampida.

"Este poema está dedicado a la tribu que reza y emite
energías positivas para esta mi aventura, los adoro a todos
se que su energía llegará hasta los confines de la tierra.
Bendición para todos".

Alejandro MArré

jueves, 19 de julio de 2007

los datos

hoy leemos con Pablo Bromo y Carlos Cabrera



Entre amigos.... A leer lo que hemos escrito en este tiempo, un poquito.
Todo el mundo está invitado.

miércoles, 4 de julio de 2007

poema para ser leido en voz alta

Yo el perro,
Que anda sin andar,
Y es llevado.

Yo el perro
Que sale a paserse la soledad
entre soledades
yo el perro

El eso que marcha
con un número magnífico
entre números y horarios
Y gestos hostiles
Que se hacen neblina en
la gran cidad, el gran mundo.

Yo el perro
el hacedor de nadas
y contibuciones efímeras
que nada hacen
para los que nada hacen
como yo el perro.
yo el perro cadáver silente
de roca y concreto yo el perro
sin hacer
ocioso como yo el perro
revólver...

El perro gente
el perro malavar de
antopofagias aclimatadas,
el perro, nada

Yo el perro
en esta calle repleta de
rerros rabiosos,
perros hambrientos.

"Este poema es parte de la lectura que se realizó en 4 grados el sábado 30
de junio, Día del ejército. Una lectura divertida en un lugar... divertido.
La verdad me hubiera gustado ver a más gente incluida dentro del público
pero bueno. Uno aprvecha cada oportunidad que se tenga para leer un
poemilla"
"

jueves, 28 de junio de 2007

poesia con Pablo Bromo en Sophos




Una lectura deliciosa con chelita, vinito y buenos amigos que estuvieron atentos a las palabras
de un par de locos que no paraban. Estuve encantado con los textos que se leyeron, sobre
todo los cuentos cortos de Bromo que no se porque razon no los ha publicado. Así que este
es un pedido general a toda aquella persona que se lo encuentre en la calle, o en algún bar,
o café, o en el súpermercado haciendo el shoping, por favor digale directo a los ojos con
cariño: ¡Publica ya loco! te estamos esperando. Por otra parte que alegría que hayan espacios
que abran las puertas a los poetas, gracias Philip buena onda Gaby allá nos seguiremos viendo
aquí una foto de la noche.

Abrazos a vos Bromito.

lunes, 25 de junio de 2007

freeway

Tomar el tren para saltar del tren
para vencer a los caminos
que nos quieren llevar
por donde les da la gana.

Un ratito en la parada...
la estación es un segundo
para fumarse un cigarro,
hacer una última llamada
y comenzar una historia

La propia.

(A los caminantes, que siguen on the road).

viernes, 22 de junio de 2007

Poema en respuesta a un policia antinarcoticos de la frontera des Chinamas



Trazar líneas,
circunferencias,
sonrisas derretidas
en medio del centro
de este espacio caliente
en donde mi madre
parió guerrillas
y murió con ellas
mientras los sueños
de mi padre
se agujereaban
pensando siempre en mañana,
mañana.

El centro del universo,
sangre y pupusas,
pandilla guerrilla
y ecos universos,
jotas en cada palabra,
mala palabra.
Qué jodidos…

Trazar una línea búscandome
en el centro del universo,
salvador del mundo,
policías de frontera
que no entienden de genéticas,
me desnudan buscando
también entre la carne
algún indicio de nación.

Soy guanaco le contesto,
Soy guanaco hijo de puta.

Me sonrío y sigo en busca,
en el centro derretido de
este universo caliente,
en donde la gente aún es gente
y está tan viva como la
palpitación de un volcán…

Mi línea trazada,
la madre enterrada,
el padre sobre tierra
y el hijo, la hija,
el fruto que nace
en esta paradoja latina
paisaje petit de ojos cafecitos
como las sipotías que echan tortillas
de tierra y sangre
y alimentan al gran lagarto
hijo de Roque Dalton
veloz como el correr de esos
muertos que no se mueren jamás.

Entierro mi ombligo
en el ombligo de América
allí en donde cada una
de las líneas que he trazado
me llevan siempre al principio…

Salvador del mundo
El Salvador…

Alejandro Marré
Guatemala / Salvador
2007

Gracias Herbert, abrazos.

lunes, 4 de junio de 2007

smail

Las sonrisas de los días lunes
son una especie de ensoñación
bizarra con lentejuelas
de oro y viento en la cara.

Metralletas de cristal
soplado que anuncian lluvias
suaves y pájaros de oro
que viajan sin pasajeros
en la memoria.

Esas sonrisas extrañas
de los días lunes
me ponen a pensar,
a querer ver milagros
en los zócalos
o ángeles en los buses
repletos de gente que no sonríe
aunque tengan enfrente
una de estas maravillosas
situaciones que son las sonrisas
de los días lunes.

Anoche soñé que yo
sonreía un lunes,
y hoy al levantarme
entendí que era sólo
un sueño.

Pero al salir a la calle
sin mi sonrisa de lunes
con la agriedad de
la ciudad un día como hoy,
alguien sin querer
me regaló uno de estos
regalos atípicos.

Ahora quiero coleccionarlas
llevarlas siempre conmigo
hasta que yo mismo
un lunes cualquiera,
pueda tener mi propia
sonrisa de lunes,
y juguetear a que puedo
cambiar el universo
con una sonrisa
un día lunes cualquiera.

domingo, 3 de junio de 2007

poema blue

He visto esa gente azul
que camina tras la gente
de otros colores,
con pena y un respeto
que no he visto en ninguna
de las razas.

Gente azul
con sonrisas azules,
con pleitos azules,
amor azul,
sexo azul,
muerte azul.

Esa gente es incríble,
llena de ausencias
azules,
de poemas rubendarianos
llenos de silencios
azules.

Con sus mascotas azules
sonrien, siempre en sus
espacios azules.

Yo les miro de reojo
pero el mundo se me
hace del mismo color.

Hago una pausa azul,
y de pronto entiendo
que esa gente azul,
me deja pasar en sus
circustancias azules,
con una cordialidad
azul, que jamás he
descubierto en otra
raza, de otro color...

Quisiera azul,
quisiera serlo.

Quizás todos los somos
en algún momento,
pero estamos demasiado
distraídos
en este mundo daltónico.

sunday glory

Dejar que los domingos se acerquen,
con sus gotas lentas de lluvia,
sus llamadas después de las seis
y la melancolía de recordarnos de
a pocos.

Dejar que los domingos nos soterren
con sus séptimas olas y sus playas
lejanas, y sus remedios caseros y
las palabras prohibidas, y los
nombres impronunciables.

Dejar que los domingos nos charlen
de lo que fueron esos 6 días esos
29 años y los ojos vidriosos se
hagan verdades en sus conchas.

Dejar que los domingos nos canten,
las ventanas nos desnuden,
y cada muro de cada espacio, de
cada prisión, sea un roce suave
que nos recuerde que la libertad
no se gana con sangre ni banderas.

Esos domingos que nos llegan,
esos días llenos de sol y agua
y caos familiar, son espaciostiempo
sonetos sin nostalgia, vasos
vacíos, libros que reencontramos
llenos de apuntes.

Dejar que esos días lleguen,
que los dioses se recuerden,
que los calendarios se llevan
en las arterias como un virus
sin cura.

viernes, 1 de junio de 2007

poesia fight club para viejos lobos esteparios

Una revolución
de trece horas seguidas,
poesía fight club
y sonata holtz,
Versos grafiti
para espectadores
underground,
palabras para nuestros hijos
que poblarán las nuevas plazas
y traerán esperanza
sin compromiso de venta.

Poesía Kubrik
Poesía Mars Volta,
Poesía Manga

Dejar los libretos
los libros,
comenzar desde
el sofá
con armas
existenciales
con garras finas
y manifestos
alaridos
para iniciar,
reiniciar...

Una vez más,
una vez más,

algo sagrado en qué creer,
tus ojos quizás,
tu alma...

Recuperemos los callejones
la plaza central
el tercer ojo
la mano de oro
la estampa fina,
la sangre que corre
en las venas
y no para,
caballo salvaje
ferrari testarosa

la fragancia de los tiempos
sin tiempo,
y la velocidad de la muerte,
esa manía de volvernos locos,
de hacernos invisiles,
de comernos el mundo,
de aniquilar corbatas
de arder en llamas
e inventar himnos tribales.

Yo se que no han muerto,
los espíritus beat,
los amigos invisibles,
las hadas madrinas,
los descalabros de la física cuántica
y el invierno lleno de hongos
y anotaciones,
y viajes imposibles
al centro de la tierra,
yo se que allí están,
en sus mesas
conversando
Allí están,
a veces los miro
me saludan,
les escribo poesías
fight club.

miércoles, 30 de mayo de 2007

poema onirico

La máquina guiada por los sueños pequeños,
por los sueños que pasan y no se van,
por los pequeños sueños que nos miran desde sus noches,
pequeñas también como el resto del cosmos
frente al sueño de dios.

lunes, 28 de mayo de 2007

poema negro

Im still looking the blood,
y comienzo con una sonata
incandescente, olvido de
freeway y nombres que llegan,
tocan trompetas y gestos locos
despiertan en la mitad de una
calle repleta de putas...

Im still alive y los autos ruedan
con sus pasajeros que por lo
general saben menos de esta
calle pero sospechan.

Somos caricias de alambre de púas
y genocidios ligeros para
detener la voluntad. Notas
sueltas, dispuestas a romper
oídos y gritos de vecinos que
no aprenden a suicidarse...

Egocosmos y fantoma
derecho como el izquierdo y
poesía beat con caramelo
sobre la punta de la nariz
del cadáver que jode el panorama
quedándose impune.

Vamos a ver a donde vamos
pero esta noche en esta
misma calle repleta de putas.
La putas rezan,
no sea prejuicioso,
que ya viene el coco
y se lo joderá...
El más puro de los rezos
el más triste de los gestos
las piernas más largas alcanzan
a los vagabundos y la estrella del
norte encandila una escena de amor
justo en la esquina
en donde a nadie le gusta sonreír...

Pero im still alive
y los buenos perros,
la mala gente
y esta costra de vida
que a todos le da por
renegar...

(Un poema para el viejo Bukowsky)

poema sin tarde afuera

Hay un afuera
en cada tarde delirante,
un irse a cualquier lugar el mundo,
lento pero inquieto
como una toma Almodóvar
con su sonrisa lacrimal.

Hay un afuera que espera
sin bulla y sinfonía de gotas
y carros en estas tardes eternas...

Un afuera en cada tarde
una espera en cada afuera,
una mano que desempaña
cristales y mil tardes más
que se asoman por la puerta
sin tocar...

Y allí permanece,
con su gesto de fantasma
con sus versos apócrifos,
y sus notas menores...

Y allí espera,
atardece y enloquece
como si fuese cierto
como una tarde
cualquiera....


* (Perdón por la cursilería en la oficina si alguien abre una ventana
pareciera que todo tiene sentido).

black hole

Cada palabra
bajo cada gota de lluvia,
es un lugar común
a donde salen a pasear
los espectros.

Esa mancha de gracias
y sonrisas que borrosas
permanecen a distancia
siempre a distancia,
es la vieja melodía
que tarareamos
a solas...

Cómo decirte lo que pasa
bajo esta lluvia, cuando
tus soles o tus nieves
no me alcanzan?

Cómo apresurar
las sombras bajo los cuerpos
cuando la luz está regulada
y los mundos se
politizan?

Si esta costumbre
de perro callejero,
no es más que una
partícula menos
en la gran membrana
de la existencia...

Un agujero negro,
esa marcha de las
metafísicas invernales...

miércoles, 23 de mayo de 2007

martes, 22 de mayo de 2007

dinoasaurios

The Sinner man is playing again
la misma vaina
de los dinosaurios inquietos,
plenos en su melancholia de
capítulos antepenúltimos.

Quiere el Sinner MAN
acostarse un poco con los espectros,
masturbarse en la marea de las voces
que no se repiten,
En los gestos que no existen más…

En esa vida de pecera
y remembranza,

Y las voces inquietas
también de los dinosaurios
suenan dentro de las cabinas
en pasado por supuesto,
en pasado,
Como los disnosaurios
Que no pueden hablar
En futuro,
Porque fueron ayer…

(NINA SIMONE suena al fondo)

viernes, 18 de mayo de 2007

princesa voladora interoceanica


El frío de los aeropuertos
está lleno de maletas viejas
y cigarrillos que arden,
de tus pasos que te llevan
entre la gente,
esa maraña de gente horrible
que no sabe disimular.

Cuando te vas,
te vas,
y eso se nota
entre la multitud
y el escándalo
de las naves
que no saben
de nosotros.

Mi tripulación
es un nudo
de fantasmas,
que se quedan
con la mano
temblando
cuando todos
miran de reojo
y el mundo
es más frío
y solo.

Yo estoy
de pie
entre la gente
también
sonriendo
con las lágrimas
tras los cristales
percudidos
de mis lentes.

(To you)

martes, 15 de mayo de 2007

Mi buen amigo IGAL PERMUTH




Por que me encanta el whiky de los aviones,
o el bourbon, que se yo, sigo celebrando la
existencia con la gente que me gusta.

aqui con mi amigo IGAL PERMUTH, antes de
cruzar ese norte mitificado.

Cuando recuerdo




Cuando recuerdo las calles que caminaron los pies
que me llevaron a puntos en donde me releia con
asombro. Las poesías que tienen que ver con las
cosas que uno ha sido. Pienso que hay que ganarse
los poemas, las imagenes y toda la producción
con la vida como fundamento. Caminando en el
barrio beatnik, afuera de City Lights Bookstore,
allí en donde los poetas y pensadores escapaban de
la policía. Allí no pensaba en poemas, pensaba en la
vida de los poemas.

Yo me imagino que también las caminó mi buen
amigo Herbert Cea, el poeta salvadoreño y otros
tantos artistas y locos. La primera impresión que
tuve al entrar este santuario ubicado muy cerca de
la entrada al barrio chino, fue una antología de
poemas Julio Cortázar y un libro en donde aparecía
un cuadro exquisito del maestrísimo Alfredo Ceibal.

Saludos a los que anduvieron y a los que andan.

Los buenos amigos de Somarts




La gente que uno va encontrando en el camino está colocada por una fuerza
cósmica. René es un buen amigo artista y colaborador de Somarts Cultural
Center, un espacio que nos abrió las puertas a varios compañeros artistas,
Los buenos recuerdos de la muestra y la colaboración de otros, que como uno,
le ponen el corazón a los proyectos culturales.

El Gran Maestro




El Gran Maestro, Carlos Loarca. Un pintor al que tuve la oportunidad de conocer
allá en San Francisco. Un personaje de la urbe que lleva en sus manos y alma
el color y la forma, artista de tiempo completo, una referencia interesante para
todos los artistas jovenes guatemaltecos.

Jazz trip y blondie en las calles




Que buena fiesta con estos locos... Mucha poesía en el ambiente. El chinito que se mira atrás era un poeta
que estaba bien jalado recitando en jerigonza.

barrio Itlaiano 2



Con los amigos Leslie y Cesar...

Los pintores y escultores...

Barrio Itlaiano



El café de los Beats, se me hizo una suerte de Rayuela en inglés con acentos
diversos. Mucho Charles Shawn y las lucecitas de la tarde entre italianas que
sonrien y el primer mundo está también repleto de otros mundos que a mi
me parecen sorprendentes. Me imagino a Allen Ginsberg o a Dylan borrachos
en estas calles que ya tienen la poesía hecha. Este café, estos amigos.

San Franciso 2006

la cola de la catapulta



San Francisco 2006, pasando gente al norte...
Esta tecnología es para el pueblo, ojalá que funcione un día de estos.
Ojalá que la gente comience a construir catapalutas en todas las
fornteras del mundo, porque nadie puede detener los sueños.

domingo, 13 de mayo de 2007

un domingo sin tristezas

Las mariposas también
son culpables
por las distracciones
y las estampidas,
también los silencios
y las noches
y esas vitrinas
de primera avenida
que nos embrujan
en trances
de no saber a donde ir
o con quién
o para qué.

Las risas de los
felices
suenan en las
alcobas de al lado
en otros
continentes
menos extraviados
menos tango
menos Khalo.

A mi que me dió
por llorar
en la esquina en
donde la gente
sonreia,
y con nudos ciegos
en la ausencia
me dedicaba
a coleccionar rostros
en la lluvia
de las indiferencias...

Un día común y corriente
con familias que
comen en los arriates
de las calles
y monos clandestinos
en los techos de los
centros comerciales
mientras del soundtrack
de la existencia
me recuerda que a veces
alguna veces
si se corre suerte

hay domingos sin tristezas...

Para mi hermano BROMO
vos sabes de lo que hablo loco.

poema 10

poema 9

poema 7

poema 6

poema 5

poema 4

poema 3

poema 2

poemas de times new roman punto 12





Estos son algunos poemas del poemario
Times New Roman punto 12 publicado por los buenos amigos
de la editorial Cultura. Aquí en la Guatemala de los
balazos y las putas melancólicas, y los volcanes claro
y la indiferencia y la injusticia, y los helados los días
domingos, y las pandillas y la forma en que nos quiebran
los sueños (si nos dejamos claro), y las calle grises
y la eterna primavera, y la boj, el paisaje y la gente
que se muere de hambre, de frío, de aburrimiento, de lo
que sea. Aquí en esta Guate en donde si sale un librito,
o un cuadro, a nadie le importa un carajo. en este paisito
en donde es mejor morirse de una manera creativa para
poder trascender. De allí es de donde salen estos versos,
de andar en bus, de manejar entre pendejos de todos los días,
de quererle sonreir a la gente que no le pela los dientes
más que a los billetes, o las pistolas. En esta tierra
de nadie. Bueno de algunos pocquitos que son los que pagan
por supuesto. Allí nacen estos versitos salvavidas,
a mi me la salvaron. A ustedes, espero que también.

alejandro marré

viernes, 11 de mayo de 2007

donde esta mi nena?







Ha pero que nos pase mil veces más,
que nos retuerza, que nos deje sin piel,
pero que pase, que pase por nuestras
vidas....

fuzz

Velocidad.
Coma,
cama,
trémulo
y fuzz guitar.
Palabras clave
para pedir comida
a la hora del sueño
y viceversa.
El mundo según quién?
Según cuál?
Según se vaya dando,
se vaya poblando,
se llegue al quorum,
se decida,
se crea,

Lo conveniente,
lo inmediato,
lo factible,
lo permitido.

Las líneas favoritas
del resto.

Ayer
una palabra más simple...

Más irracional.
un silencio.

otro poema

Entendí tu boca que se soltaba
y tus ojos siguiéndola sin lograrlo del todo.
Había más cordura en tus movimientos
que en la hilaridad misma de tus palabras
una detrás de la otra comunicándose
por sí solas en el silencio.
La percusión gutural que entre instantes
conmovía y diletaba sin tregua
hasta el abandono mismo de la conversación.
Solo mi silencio y la diversidad de expresiones faciales
daba puntapiés y servía de trampolín
a las siguientes palabras.
Nada, culo, coño, margarina,
qué son si no palabras conectadas
por artículos y letras y signos de puntuación
que viven en nuestro conciente
tan estructurado y tan bioquímico.

ellos aceptan

Y las manos del tiempo
se desvanecían sudadas
entre la ropa y el silencio...

Una mirada entre las miradas,
las cabezas de la muchedumbre dormida.

Un estar despierto sin lengua,
un estar tirado sin suelo.
Una manera menos contemporánea
para la muerte.

Ninguna palabra
para designar la muerte
si no la muerte misma,
el sentido, la noción.

El preámbulo inevitable
con su protocolo aislado
y un secreto.

Toda la verdad
haciéndose estelar en portada
y nada.

Los muertos saben negociar
antes de decir acepto,
pero no tienen garantías,
o en todo caso,
no tienen más
esa vida arrendada
que les daba la oportunidad
de el ahora si.

martes, 8 de mayo de 2007

yo ne tengo ni la mas remota idea




A veces me pregunto para qué carajos uno escribe, por qué uno se dedica a estas cosas... Por qué razón en lugar de
estar haciendo otras cosas por lo general estoy preocupado, consternado o qué se yo... Pero a veces a uno la vida le
da la oportunidad de hacer cosas, conocer gente, salir a ver el mundo desde sus venas, y con las venas abiertas.
Esta es una vez que recuerdo con mucha buena onda en mi corazón, por supuesto con banda y buena energía... Esta
fue una delicada reacción de unos compadritos a los que les pareció que lo que leía era bueno... Para ellos, este
momento, el manifiesto que leí en el V Festival de poesía de San Salvador, el año pasado. Los recuerdo perfectamente
y puedo repertir como en aquella ocasión que por este momento es que uno escribe, siente y se da pijasos contra la
vida.
Saludos a esos locos que salvan la poesía desde las faunas del tercer mundo en donde todavía estamos vivos.
Puerto de La Libertad, San Salvador.

REVOLVER


En busca del asesino,
los ojos en los techos,
los zócalos,
los calendarios.

Al final del café,
huyendo de los espejos,
los gatillos,
los autores intelectuales,
las carretillas del market.

Asesinos bajo la luz indestructible
de los centros comerciales.
Manchas de sangre en mi saco,
entre mis notas, en los asientos del bus,
en los juegos de los niños
y en sus botones antropofóbicos.

El neón no cesa en mi contorno,
la morbosa búsqueda de un asesino.
El escándalo del torrente sanguíneo
haciendo action painting en plena crisis.
Tengo un revolver cargado,
Y muchas ganas de llorar.

lunes, 7 de mayo de 2007

to Odia Ofeimun



they laugh
and cry
on the white sheet
on the openned vain
on the road

why not?
life too

sleepy

alguien corre con sus sueños
y trapea el suelo
por donde los agentes de seguridad
corren con sus sueños,
tras los clandestinos sospechosos
que corren con sueños
en busca de los consumidores
que corren con sus sueños
sin estar jamás humanamente cerca
de los comerciantes que corren con sus sueños
paralelamente a la melancolía masiva,
que es como el indicio de este sueño
que sueño con los ojos semiabiertos
y sin poder correr.

poema nain

Soy tan sólo un intento de fogata
en el frío decir otro día...
Sin cerrar los ojos
permanezco releyendo titulares viejos,
fotografías no definidas del tiempo,
recortes de vale,
desayunos baratos.
No tengo prisa,
no tengo a donde volver
pero vuelvo levantando a los muertos,
de madrugada,
marcándole a los santos
y obsequiandoles monólogos
a las contestadoras.

mi kimaus




hay que pintar mucho, hasta lo que no se debe pintar...

Soy el subtítulo del silencio,
en español
oficialmente institucionalizado...

Soy el borde gris
de la bolsa de látex
cubriendo las huellas
ultrajadas de la
vida.

Una existencia sola,
de gas,
de leña,
de acuerdos
y papeles firmados,
de correos secretos
y sueldos bien devengados.

Soy tan sólo eso.
Un crimen.

poema 8

mORIRse eterNAMENTE,
dEsencadenarsE,
lIbrAr unA Vataya,
12 horas tarde...

dos milEnios después...

viernes, 4 de mayo de 2007

poema 7 couc

cOCacOLA ESPIRITUAL
PARA MIS aCTOS REFLEJOS,
PARA MIS ARREBaTOS DOMESTICOS,
PARA LA UNA LAS DOS LAS TRES Y MEDIA
Y UN CIGARRILLo
Y UNA MOTOSIERRA SIN ENCeNDER.
PARA LA SED DE MIS NOCHES TRAS NOCHES
BUSCANDO OTROS DIOSES,
OTRAS MARCAS,
OTROS AFROSISIACOS MENOS MELANCOLICOS,
OTRAS LATAS VACIAS
MUCHO MENOS BENEVOLENTES.

poema 6

Sobre el silencio
poroso de una
hoja en blanco...

fumo un cigarrillo
y me destemplo,


evado el silencio
en sus puntos
suspensivos.


Reinvento el
método del
mediodía.

poema 5 para ese Sr. metafisico

Elocuencia,
palabras señor,
letras pegadas a golpes en la lengua.
Sentido señor,
no se si hay un sentido al final de todo
lo que escuche de mis labios,
pero por el momento todo cuaja,
a mi me parece bien,
no se si a usted,
pero por el momento
es lo único que tenemos,
no es así?

poema 4

Mi mano aún tiembla
ante la sombra
de la tuya.

Cuchilla en mano,
la otra mano.
La real...

poema 3 para pajarracos y gente bizarra

Clonemos al jesucristo de goma
de los comerciales de las tres,

inventemos los segundos round.

Los saldos apolíticos,
las nostalgias postapocalípticas.

Las cruces virtuales
para las megalomanías virtuales.

La otra historia,
La nuestra.

poema 2

Al día siguiente
la página virgen,
inquieta.

Las comas temblaban,
la gloria del autor era nada.

Pura humanidad.

Analfabéticamente
hablando

poema 1

Me cuelgo de tu gesto chill out
perpetrando los suspiros involuntarios
de los espectadores.

Invado sombras,
no llamo,
no escribo,
no estoy...

Hago un rokkanrol de mesa
con el revolver quieto,
y los ojos del siempre dócil
y educado imbécil,

Me sostengo,
me soy.

POEMAS DE INVIERNOS PASADOS

Justo cuando comienza el invierno, ese espectro mojado que nos cala por lo general hasta el alma, se me aparecen estos
versos de cuando yo andaba por lo 19 años y todavía disfrutaba del moho de esos inviernos perennes que lo encierran a
uno en los cafés, en las casas de mujeres tibias o en esas melancolías que llegan hasta el final de la estación... Fue muy
divertido encontrar estos escritos, los comenzaré a publicar en este espacio por el gusto de releer la vida y ver cómo
nos hacemos viejos de verano en verano , de invierno en invierno... Hay que contar cuántos inviernos hemos sobrevivido
cuántas lluvias jamás nos desvanecieron... Por supuesto son para todos los compas y sisters...
salú y agarreparaguayá

marre

jueves, 12 de abril de 2007

let´s play veivi


JUGAMOS A CAERNOS
JUGAMOS A LEVANTARNOS
TAN SOLO JUGAMOS.

inbox

Somos islas rebotando
en la panorámica de los sueños húmedos.
Una paranoia tenue
que domestica a los demonios,
nos hace el desayuno,
nos da la bendición...
Somos islas,
lagunas.
Anteayeres
almacenados en el inbox.

martes, 20 de marzo de 2007

sonría que la vida es alegría


Mi sonrisa
a veces no es mi sonrisa,
sólo una placa sostenida
de gestos tardíos.
Olvidando nombres,
pernoctando en cuevas,
resumiendo la existencia
a cada cuarto de hora.
Esta sonrisa de a veces,
no es mía,
si no solamente
la marca última de los silencios que duelen.
Los bordes de un tiempo sin decibeles,
Los prismas de un ojo ciego.
Hay veces que hasta mi sonrisa,
que no es mi sonrisa,
se esconde tras otra
que no es de nadie....
hay veces que nada es seguro
pero todos se carcajean
y esta sonrisa
quizás es solamanete un sueño
de mi sonrisa escondida.
Mi no sonrisa...
Hay veces
solamente a veces,
en que sonreír
es un verbo de actos escondidos.
De lágrimas cobardes…
de silencios que no pueden callarse.
Y yo me desrío
con la última sonrisa
que me queda
la verdadera

cuidado con lo que cuida


Que se permita matar
no es el problema.

La palabra permitir siempre trae consigo
una manera delincuente...
Que tengamos qué...
Que podamos...

Solos ante los mandatos,
frágiles ante los dictados.

con nuestra cátedra de relevos…

Merecemos la palabra sin sentido...
La quema de las antenas...
El antejuicio de los sentidos,
una mañana sin demonio.

arrivererchi


Abrir cansado

el borde de tus ojos cansados,
despertar a cada niña

de tus ojos viejos.
Soliloquiar por cortesía

amenes descorteces
para cerrar el parpadeo de los trenes quietos.
Abrir por costumbre

tus ojos hasta el delirio,
como el asesino de las tranquilidades.
Decirte dos palabras,

una y otra.
Escribirte una posdata y

cerrarlo todo sin chao chaos.

viernes, 2 de marzo de 2007

la nena, la azul, la que tanto nos joroba


La poesía fue entonces un subir de cobre articulado,
anatemas forzando a las horas que perdían el tiempo.
Un arco de blasfemias rotas
y líneas de corte abril marino.
Las palabras venían felices,
algunas tan duras como la palabra hombre,
otras más sutiles como escama,
como lente, como prisma,
no sé, la palabra siempre se escapa,
y se lleva a toda la verdad entre sus líneas.

epale

Ebrio de mundo y banalidades fáciles para pasar desapercibido,
dopado de lágrimas e imposibilidades locas ardiendo en llamas
y una esquina para ver el final o el inicio de cada historia. Hoy,
desquiciado, parapetado, rebelde hasta de mis propias rebeldías,
ansioso de un puñado de nubes blancas y mares abiertos, de un
mañana tierno y rostros dormidos. Ebrio dialogo con mis ecos,
con mis huesos, con mis imágenes robadas y el teléfono roto a
cada instante. Una señal de tiempo renombrado, una cifra de
frentes brillantes bajo el sol. Una epifanía de hombres lobo y
mujeres maravilla. Inquieto, drogado, melancólico, contesto
con señas a las preguntas milenarias de una niña de tres años que
solo quiere encontrar a su madre. Soy y sigo siendo un episodio,
sin trama o con la historia de memoria, una sonrisa de años postreros,
una caminata limpia para las huellas sucias y la vida. Ha! que
segundo se avecina y yo sin lucidez, socio de la modorra de la
civilización. Aumento de peso, de años, de tiempo por los bordes
de la cordura, por los callejones de las zonas rojas, por los gestos
de una madre que no encuentra a su hija de 3 años y no habrán
preguntas, solo personal capacitado y marañas de códigos inquebrantables.

A los desterrados, a los exilados, a los....


Llegar al destierro,
entre aplausos aún tibios y miradas de cortesía,
y el mundo es una rueda pirotécnica.
Llegar al epicentro de la neurosis
y descubrir que todo gira
en torno a una nada voluntaria,
y fantasmas
y letanías con la boca llena.

Nadie remite, nadie permite,
solo un esqueleto nos dará la palabra precisa.
Sólo un dinosaurio de roca
fundido en mitad del abandono.

He visto sus rostros,
congelados a media tarde,
he visto sus huellas dormidas en la melancolía.
Y he llegado al destierro
que es el abrazo más cansado y nervioso.
Los gestos no importan más
en esta vitrina de moribundos,
el infierno es un contrato perdido,
una manga más larga sin cura,
la más desquiciada amonestación.